Fantasien zur Nacht: TISCH von Erika Ott

Tisch

Gerade eben
wurden die Vorspeisen
aufgetragen
eine kleine tiefe Schüssel
mit dem etwas
zu großen Löffel
schlürfe ich geräuschlos
meine Fischsuppe
wir wundern uns
über Büffelmozarella
im Salat

nach links
die angeregte Unterhaltung
über einen
sonderbaren Laden
die Erfolgsaussichten
gegenüber geht es
über Fußballvereine
und ihre Tauglichkeit
eine Grillfeier steht an
noch während
meine Blicke
aufmerksam
die Beiträge verfolgen

gleitet an meinem
Oberschenkel
ein glatter Gegenstand
vorbei
eine kleine Tasche
vielleicht
ich drehe mich um
mein Nachbar
blickt entschuldigend
ein wenig lang
nach fünf Minuten
wiederholt sich
die Berührung
doch sie bleibt

Finger einer Hand
ich zucke
nicht zurück
elektrisiert
lasse ich die
Wellen in meine
Tiefen gleiten
den Fingern
folgt die Hand
ein wenig Druck
die Winzigkeit
einer Bewegung
mit dem Daumen
und ich verharre
weiterhin
während seine Hand
ganz langsam
auf- und abwandert
meine Beine
spreize ich
in vollem Genuss
beinah berühren sich
unsere Knie...

(c) Erika Ott

Fantasien zur Nacht: TISCH von Erika Ott

Tisch

Gerade eben
wurden die Vorspeisen
aufgetragen
eine kleine tiefe Schüssel
mit dem etwas
zu großen Löffel
schlürfe ich geräuschlos
meine Fischsuppe
wir wundern uns
über Büffelmozarella
im Salat

nach links
die angeregte Unterhaltung
über einen
sonderbaren Laden
die Erfolgsaussichten
gegenüber geht es
über Fußballvereine
und ihre Tauglichkeit
eine Grillfeier steht an
noch während
meine Blicke
aufmerksam
die Beiträge verfolgen

gleitet an meinem
Oberschenkel
ein glatter Gegenstand
vorbei
eine kleine Tasche
vielleicht
ich drehe mich um
mein Nachbar
blickt entschuldigend
ein wenig lang
nach fünf Minuten
wiederholt sich
die Berührung
doch sie bleibt

Finger einer Hand
ich zucke
nicht zurück
elektrisiert
lasse ich die
Wellen in meine
Tiefen gleiten
den Fingern
folgt die Hand
ein wenig Druck
die Winzigkeit
einer Bewegung
mit dem Daumen
und ich verharre
weiterhin
während seine Hand
ganz langsam
auf- und abwandert
meine Beine
spreize ich
in vollem Genuss
beinah berühren sich
unsere Knie...

(c) Erika Ott

Dichterhain: DAS FENSTER von Walter Brusius

Das Fenster  

Die Frau aß einen Keks.

Unter dem Tisch lag ein Hund.

Weitere Personen an anderen Tischen aßen etwas anderes.

Ein Mann fiel der Frau auf, er trug einen großen Skipullover. Gerade fuhr ein Löffel voll Suppe auf den Mund zu.

Der Hund leckte sich die Pfoten.

Der Hund war ganz neu im Haus, der Hund kannte sich nicht aus.

Wenig später groß, schwarz wie Ruß, stand er vor der Treppe, sah hinauf.

Wenn ich oben bin, wird man mich wieder runterjagen, dachte er. Er ging zum Tisch zurück, aber der Platz der Frau war leer, sie war aufgestanden, weggegangen.

Das Licht draußen, es leuchtete ungewöhnlich hell, denn über Nacht war der Schnee gefallen.

Insofern war es richtig, dass einer – zumindest einer – einen Skipullover angezogen hielt.

Aber war es auch seiner?

Ich will auf einen Diebstahl hinaus.

Unterm Schnee lag noch eine Blume. Jetzt war es kalt, und ihre Farben leuchteten nicht.

„Deck mich wieder zu, mir ist es kalt!“, schlotterte die Blume.

Der Hund gähnte.

Man hört das Knistern einer Zeitung.

Jemand, wohl am Fenster, am großen Fenster zur Vorderseite des Hauses hin, scharrt mit den Füßen.

Die Frau wackelt in den Hüften.

Auch ohne dass sie hinausgeht, hinterlässt sie im frischen Schnee ihre Spur. 

© Walter Brusius

Der Künstler arbeitet und lebt seit 1982 in Bad Kreuznach 

als freischaffender Maler und Autor. Mehr Informationen.